La poesía de Pizarnik todavía me es ajena. Estoy leyendo una recopilación de su muy dolorosa prosa. Sus letras tienen la virtud de impregnarte. Me está afectando recorrer sus páginas.
Un lugar que no existe más que en nuestros anhelos. Soñar con imposibles es el primer síntoma de la muerte utópica. Pizarnik es muy dura consigo misma. De ahí la belleza negra de sus palabras.
Ya quisiera yo. Pero mis palabras son vulgares, Eva.
No sólo sus palabras eran hermosas. Físicamente, la Pizarnik era preciosa. Con los ojos enormes y melancólicos, las ojeras profundas y la sonrisa tímida que pocas veces asomaba.
«La rebelión consiste en mirar una rosa hasta que se nos pulvericen los ojos»
Esa frase me dejó con ganas de hacerme con un poemario de esta señora.
La poesía de Pizarnik todavía me es ajena. Estoy leyendo una recopilación de su muy dolorosa prosa. Sus letras tienen la virtud de impregnarte. Me está afectando recorrer sus páginas.
Me quedo con esa frase,más que cualquier otra cosa,necesitamos un lugar donde lo imposible se vuelva posible.
bsts
Un lugar que no existe más que en nuestros anhelos. Soñar con imposibles es el primer síntoma de la muerte utópica. Pizarnik es muy dura consigo misma. De ahí la belleza negra de sus palabras.
Besos, Troyana.
Y la belleza de las tuyas.
Ya quisiera yo. Pero mis palabras son vulgares, Eva.
No sólo sus palabras eran hermosas. Físicamente, la Pizarnik era preciosa. Con los ojos enormes y melancólicos, las ojeras profundas y la sonrisa tímida que pocas veces asomaba.
…sin poesía no habría lugar para l@s estúpid@s…
…ni habría camisas mal abotonadas…