Con un mapa por Callao…

Los que me conocen saben lo terriblemente despistado que soy. Podría perderme en una pecera. Soy como el hermano torpe (Ed Begley Jr.) de William Hurt en “El Turista Accidental”. Un tipo que necesitaba acompañarse de un mapa para ir a comprar el pan.

Aquel día, ella, con su voz de muñeca, me llamó por teléfono…

¿Te parece bien que quedemos en la puerta de la Fnac (Callao) en lugar de en la boca del metro?

Claro que me parece bien, contesté.

Pero fue una odisea porque me confundí de línea de metro y debí volver hasta Sol para ir caminando hasta donde ella me esperaba. La escena final es difícil de dibujar: La Fnac detrás de mí, a unos cinco metros, ella a mi izquierda, a no más de diez y un policía enfrente. Por supuesto sólo vi al policía al que pregunté: ¿Sabes dónde está la Fnac?

Sus risas, las de ella que lo presenció todo, aparecen con frecuencia por las noches.

Callao y Nena Daconte son para ella. En realidad, todo cuanto hago, digo y escribo es para ella.

Marta viste ojos verdes y un sol marcado en la cabeza. Con su descapotado blanco recorre la ciudad. Crecen flores por donde ella pisa, es la reina del local.

Le gustaba volar, le gustaba jugar, desconectarse de tí. Hace tiempo que voló, sin despedirse de mí.

Pero Marta ya no dice nada, porque no hay nada más que pueda decir. Se llevó mis pinturas de colores, me dejó plantada en éste mundo raro.(bis)

Marta, por Madrid, un duende con mirada triste; un espejo para la soledad que siempre va detrás de ella. Nunca cumplirá los 50 y no quieres descubrir, que de todas formas, le costaba seguir.

Le gustaba volar, le gustaba jugar

Pero Marta ya no dice nada, porque no hay nada más que pueda decir. Se llevó mis pinturas de colores, me dejó plantada en éste mundo raro.(bis)

Pero Marta ya no dice nada, porque no hay nada más que pueda decir. Se llevó mis pinturas de colores, me dejó plantada en éste mundo raro.

Marta o Marta,Martaaa,Martaaa

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